Marcan las agujas

los mismos segundos.

Escudriña la mirada

el mismo avejentado techo,

buscando grietas perdidas

que pinten de novedad

un calendario de hastío y miedo.

Marcan los silencios

los mismos vicios…

los mismos pasados..

los distintos suicidios…

el terco incierto camino

a merced de un giro súbito

en ese juego que llamamos Destino.

El tiempo sopla en contra…

mientras frías manecillas

van restando con mecánica danza

los latidos a un Caído.

— Đᴇsᴠᴀʀɪ́ᴏʂ ᴅᴇ ᴜɴ Ậɴɢᴇʟ Ͼᴀɪ́ᴅᴏ —

© Ͼʜʀɪʂᴛᴏᴘʜᴇʀ Ɖʀᴀᴋᴇ | Lᴀʀɴ Sᴏʟᴏ

┤Lima/Perú • 5/jul./2020├